Marta.

Marta luce un pañuelo siempre a la cabeza,  y bajo su aspecto blanquecino, que hace que recorra la ciudad como un espectro de no ser por su sonrisa, siempre grabada en su cara, como intentando aullentar todo el horror que la rodea. Por donde pasa deja un olor a colonia que plasma una primavera anticipada, una flor dulce, por donde pasa sale el sol, y brilla el cielo...

Pero su mirada también era triste, sabía que no iba a llegar a los sesenta, se mira en el espejo y no se encuentra, le duelen  las cicatrices de su rostro. Canta aunque le de vergüenza, y también sabe bailar, con su sombrero de paja parece una actriz, como de ensueño, y además tiene el arte especial de saber montar en bici de un modo tan sexy.
Y ahora ha volado, y ni siquiera le he dicho adiós. Ya  no queda nada de ella, unos zapatos sin dueño, un cuarto sin habitante, un puñado de pañuelos sin cabeza, unas lágrimas desconsoladas, y su recuerdo,
pero nada más. Ella era la reina del lugar,  Madrid se ha quedado más vacío, lo noto, o seré yo, que me alejo de este por mi dolor, le gustaba vivir, aunque casi no podía seguir, tenía el plan de volar, pero no avisó a nadie y se fue, dejándome solo, en este  mundo raro, llevándose con ella mis ganas de reír, ya no dice nada y yo grito por lo que ella no pudo gritar, por lo que aguantó, con todo lo que no pudo y calló. Tenía todo planeado, como irse, que zapatos ponerse, y nadie se enteró de su hazaña. Se fue en silencio. Era muy linda andando, con sus ojitos verdes sus manos afiladas y su naricita pequeña, blanquita como la primera nevada, y con sus pecas que le manchaban la cara de forma tan graciosa... Marta.